Algunos días me levanto con ganas de escribir y no sé bien porque al final no llego a hacerlo.
Igual porque tengo ganas y a la vez no. Porque de lo que realmente tengo ganas es de contar algo, de soltar lastre o basura mental y no exactamente de escribir. No sé, tampoco estoy segura de que esto sea así.
El caso es que pasan los días y no escribo. Y tampoco hago gran cosa en todo el día.
Estoy de vacaciones. Desde el lunes de la semana pasada hasta el viernes de ésta. Dos semanas. Vacaciones totalmente innecesarias. O igual no, igual más necesarias que nunca, pero no así. Porque mis vacaciones en este año tan raro no son otra cosa que estar dos semanas sin teletrabajar (aunque me he conectado tres veces al sistema, he resuelto alguna tarea más o menos pendiente y hasta he cerrado una venta, esta mañana, tras escribirme la clienta en cuestión ayer domingo) y sin poder ir a ningún sitio, ni quedar con nadie ni hacer ningún plan. Vacaciones innecesarias en un año que ha transcurrido entre el confinamiento y la cuarentena. Y que tiene todo el aspecto de volver a esa alternancia los próximos meses a tenor de lo que nos van avisando en los informativos.
Así que éste vuelve a ser un post casi de rutina o de compromiso.
Anoche dormí poco y mal. He pasado casi todo el día cansada y somnolienta (aunque la venta la cerré con normalidad y entusiasmo, al menos aparente). Tomándome un café a las diez y media, once, desayunando otro café y unas tostadas de pan de cereales con mermelada de arándanos a más de la una del mediodía, friéndome unas croquetas industriales a más de las cuatro de la tarde..., todo así. Y ahora son las dos y media de la madrugada y debería tener sueño, pero la verdad es que estoy desvelada. Y tengo mucho calor.
Y soy plenamente consciente de que esto es casi escritura automática. Escribir sin decir nada.
Y no sé si es eso lo que quiero hacer.
O sí: sé que no es eso lo que quiero hacer. Pero como tantas cosas que hago sin realmente querer hacerlas...es lo que termino haciendo.
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